L'Eglise Aristotelicienne Romaine The Roman and Aristotelic Church

[Cromwell.]

Kirk, les autres, on descend ! Kirk ! Débrouille-toi avec ton bardas et pense à prendre aussi les tonneaux de poudre noire. A moins que nous ne partions d'abord en reconnaissance. Oui ce sera mieux. Nous reviendrons chercher les explosifs dès que nous aurons repéré convenablement les lieux.

Allons pressons ! Suivons frère Sancte qui est en train de tout casser en bas !
Quelqu'un a-t-il pris nos livres saints pour la route au cas où nous ayons soif de lectures spirituelles.

J'espère qu'il n'y aura pas de rats dans ces sous-sols...
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Cromwell dit Sanctus, dit Pépé, dit le Vieux Lion.

[kirkwood]

Faut pas chercher à comprendre.

On leur fait de beaux paquets, ils refusent de les prendre ou ne prennent que les plus petits (bien quand même, la petite, la seule à se servir des bagages format "monuments aux voyageurs" qu'il a préparé. Et puis, un sourire, c'est important).

Et puis, il faut quand même prendre ceci ou cela de cette magnifique préparation. Nourriture spirituelle... Les Cinquante-Deux articles du Vieux, c'est pas de la nourriture spirituelle, peut-être ?

Ou le psaume suivant, même s'il est en italien et que Kirk ne pense pas tout comprendre ?

O sole mio... chante-il. Avant de se faire incendier par les autres sicaires, certains connaissant déjà sa voix et ses redoutables qualités (comme faire trembler l'église dite cathédrale de Genève sur ses bases dans ses bons moments d'orateur).

D'ailleurs, allez hop, il passe devant comme éclaireur.
Heu, pourquoi toujours moi, heu, c'est pô juste !
Ah ? Ouais, bon, c'est ça, d'accord la joie... Gromelle, grommelle...

Schplouf, schlaf, schlop...
Ben, la ville de Rome est peut-être marquée par la spiritualité et le sacré, mais ses égoûts ressemblent aux rues de toutes les villes que Kirk a traversé.
C'est peut-être ça le progrès ? La merdre, sous la surface. Elle est toujours là, mais on ne la voit ni ne la sent. Progrès "urbanistique" (disons que Kirk est vaguement capable d'appréhender le concept), d'accord, mais d'un point de vue religieux, il reste dubitatif...

Et puis, un truc qui date des Romains païens, ça peut être qualifié de "progrès" ?
Là, il sèche et se tait.
Moment de bonheur pour les autres...
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La côté farce, je critique pas, mais pour le fair-play, y'aurait comme qui dirait de l'abus dans l'entourloupe, non ?

[Cromwell.]

Sanctus suit Kirk de près. Il compte dans sa tête. Si à cent il ne se tait pas, je lui plante ma sica dans le fondement. C'est épouvantable.
Le primus se retourne pour voir si toute la petite compagnie suit. Il fait sombre dans ce couloir maçonné et humide. Chacun a allumé sa torche. Des rats leur passent entre les jambes. Il règne une odeur nauséabonde, digne des pires bouges qu'il a connu.
L'avancée est hésitante mais elle se poursuit sans véritables encombres jusqu'à une première intersection.
Kirk s'est enfin tu.

Arrête-toi, lui souffle-t-il. Il faut que je consulte mon plan.

Après un moment d'hésitation, plus éclairé par Deos que par le brandon, il se décide enfin.

C'est à droite, cent pas, puis nous devrions tomber sur un autre croisement.
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Cromwell dit Sanctus, dit Pépé, dit le Vieux Lion.

[Raïka]

De faibles lueurs éclairaient les profondeurs projetant sur les parois suintantes des ombres vacillantes. L’endroit était des plus infectes, quelques gouttes lui tombaient sur la tête- qu’elle avait heureusement recouverte d’un foulard- et ses bottes s’enfonçant dans l’eau stagnante rencontraient trop souvent des bestioles qui s’éloignaient en criant.

Les déblatérations de Kirk allégeaient un peu l’atmosphère mes ses pensées étaient des plus agitées. On m’a toujours dit que trop de curiosité me porterait six pieds sous terre! bah voilà, ils n’auraient pas pu dire mieux. Faut être dingue pour accepter une telle mission, se balader sous les faubourgs de Rome! Nan mais… Elle essaya de se calmer en s’accrochant au but de sa présence, à sa raison d’être, à la gloire de Deos.

Article huit, Dieu interdit à l’Homme de s'humilier et s'abaisser devant un prêtre. *soupire* Que dit-il de ceux qui rampent dans les immondices romaineuhaaa!

Son pied glissa sur un monticule pierreux. La perte d’équilibre est terrible pour un bipède lorsqu’un de ses pieds se dérobe. Série de vrilles et battements de bras réussirent à lui éviter une chute, heureusement, mais la lanterne, elle, eut un autre destin. Soulagée, le coeur battant la chamade, elle souffla, replaça son paquet et sa cape puis regarda en direction du groupe éclaireur. Kirk ne chantait plus. Le petit groupe faiblement éclairé échangea quelques palabres avant de disparaitre.

Hein ?! héééé ho ! Attendez-moi ! Elle reprit sa marche d’un rythme accéléré, fallait pas tomber mais fallait surtout pas se perdre dans ces dédales nauséabondes.
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[kirkwood]

On avance dans les égouts, on marche un moment sur des restes hors de l'eau ou disons le liquide dont le manque de lumière ne permet heureusement pas d'apprécier la couleur , on schplaffe, on schplouffe, ah et oui, merci, on plouffe carrément dedans...

Beurk.

Croisement. Arrêt autour du plan de Sanctus. Remarche. Reschplaf. Recroisement. Re... etc...

Le temps s'allonge à mesure qu'on change de chandelle...

On devine parfois sous les lumières tremblotantes des graffitis sur les murs, mais très vite, ce sont davantage les rats qui retiennent l'attention (en espérant bien sûr qu'il ne s'agisse que de ça).

Ah, fait alors la voix décidée de Sanctus. On sent qu'il ne s'agit plus d'un repère quelconque, mais bien de celui qu'il attend depuis un moment...



Personne ne remarque deux petits points rouges qui semblent suivre la colonne des sicaires...
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La côté farce, je critique pas, mais pour le fair-play, y'aurait comme qui dirait de l'abus dans l'entourloupe, non ?

[kirkwood]

Les deux petits points rouges suivent les sicaires du regard.
Ce qui est normal, puisqu’il s’agit des yeux de Bigus Dickus.

Comme tout fantôme qui se respecte, il a bien sûr soif de chaleur, de vie, de ce qui lui est refusé depuis son trépas.
Parce qu’il ne faudrait pas oublier que c’est un brave garçon.
Enfin, c’était. Dire qu’il EST un garçon relève d’un point de vue pour le moins optimiste. Le sexe des fantômes, ‘savez…
Enfin, on est à Rome, la cité sainte où l’élite de l’élite intellectuelle et carriériste de l’Église aristotélicienne discute, dispute, devise, discours, détaille, regarde, envisage, réfléchit, médite et philosophe sur le sexe des anges, quand même. Alors, pourquoi pas celui des fantômes ?

Mais il s’agit de Bigus Dickus. Qui poursuit l’Église aristotélicienne de sa haine. Haine compréhensible.
On a beau être un brave garçon, descendant des meilleures familles patriciennes romaines, titulaire des plus prestigieux titres du cursus honorum -« Praefecti Aegyptus », préfet d’Égypte, c’est vous dire !-, avoir laissé un excellent souvenir à sa famille et ses proches, faut avouer qu’il y a des trucs qui vous fâchent le plus placide des stoïciens.
Même Bigus Dickus.

Ben, passer pour le méchant de service, y’a quand même plus sympa pour l’éternité.

Or, c’est ce qui est écrit noir sur blanc dans « La Légende doré », de Jacques de Voragine.
Vous savez ?
Cet ouvrage qui compile si heureusement jusqu’aux plus délirants mythes et martyrologes de l’Église aristotélicienne ?
Mais si, allez ! Quelques titres au hasard, ça vous les remettra en tête :

[Cromwell.]

Quatre heures ! Cela faisait quatre heures que la petite troupe pataugeait dans ce cloaque maxime à la recherche du bon passage. Le plan était clair lorsqu'on le regardait posément, autour d'une table et 'un bon vin. Il en allait autrement dans ces égouts sordides et humides. Sanctus l'avait déjà fait tomber dans l'eau lorsque deux rats s'étaient attaqués à ses mollets. E là, il sentait en lui monter la colère.

Par Dieu ! Nous sommes perdus ! Nous avions 300 mètres à parcourir à vol de pigeon pour nous retrouver sous la place d'Aristote. Force est de constater que nous sommes loin du compte et sans doute plus proche de la Montagne de la Désolation que du fondement du pape. Ce plan ne vaut pas roupie de sansonnet. Je crois qu'il va nous falloir faire demi-tour, si Dieu nous donne assez de lumière pour y voir clair.
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Cromwell dit Sanctus, dit Pépé, dit le Vieux Lion.

[kirkwood]

Pour en revenir à Bigus Dickus, voici ce que nous en dit un autre ouvrage, qu’on sait accessoirement avoir joyeusement pompé le pauvre Jacques de Voragine* :

[kirkwood]

Pour Bigus Dickus, c’est incontestablement quelque chose de dur à avaler.

Oui, par les dieux, lui a un autre souvenir de la chose ! Il s’en souvenait, de Cunégonde !
Il en avait été amoureux, l’élan était réciproque, et ces sagouins d’aristotéliciens avaient tout gâché, lui avait embrouillé la tête, à la belle.
Laquelle s’était convertie le mois précédant le mariage organisé par les deux familles.

Alors, oui, incontestablement, il s’était fâché, avait fait mettre à la torture les esclaves de Cunégonde, avec l’accord de son père bien sûr (on peut être représentant de l’empereur et avoir le sens des convenances), pour savoir qui et quoi.

Bon, oui, il avait peut-être assisté à la séance d’aveux spontanés avec plus de curiosité que d’habitude, mais de toute façon, des contestataires qui n’avaient pas peur de mourir et refusaient de sacrifier au nom de l’empereur, il n’avait fait que son boulot, hein, (quasiment) rien de personnel…
‘Faut être honnête, ça n’avait pas donné grand-chose, et ils avaient simplement distrait la foule au cirque. Assez mal, d’ailleurs.
Ces imbéciles avaient chanté la joie de leur martyre entre deux bouchées des fauves. Les intelligents, eux, avaient abjuré et été libérés, comme d’habitude.

Mais bon, pour en revenir à Cunégonde, Bigus Dickus l’avait écrasé de son mépris, et son père l’avait enfermé dans sa chambre en la menaçant de la déshériter. Cette andouille s’était noyée de chagrin dans sa baignoire après l’extermination de sa communauté.

Nixtus commentum, hein, c’est pas glorieux, et en effet, l’auteur initial du martyrologe de Cunégonde avait pas mal brodé…
Parce que bon, le dé à coudre, pour prendre un autre exemple, c’est lui, Bigus Dickus, qui lui avait offert quand elle avait 12 ans, comme heureux prémisse…

Nixtus commentum…
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La côté farce, je critique pas, mais pour le fair-play, y'aurait comme qui dirait de l'abus dans l'entourloupe, non ?

[Sancte Iohannes]

Sans commentaires.
Autrement on allait y passer la nuit.
Ravivant sa torche avec un nouveau torchon imbibé d'huile, le mercenaire prit le relai moral de ses camarades, en passant en tête de groupe.

Chaud devant !

Ne nous arrêtons pas, compains. Car en s'engageant dans telle aventure, soyez sûrs qu'il est toujours préférable d'en faire trop que pas assez. Audacieux et téméraires sonne toujours mieux que timides et poltrons ! Dans cet enfer, Dieu saura nous guider, comme il l'a toujours fait jusque là, de Genève à Montauban, de Montauban à Pau, et de Pau à Rome !

[kirkwood]

De chagrin, Bigus Dickus s’était alors enfoncé dans le stupre, l’alcool et la fornication. Alors qu’il avait toujours regardé la vie du bon côté ! Que son pire vice était jusque là la collection des bouchons d’amphores de vin ! Quand on vous disait que c’était un brave garçon !
Immondes aristotéliciens !

Il avait fini, un soir de beuverie à Rome, par tenter vainement d’échapper à ses poursuivants dans les égouts, après avoir profité sans payer de l’esclave égyptien expert en massages approfondis d’un maître de la pègre.
Y’a des trucs plus malins à faire, quand même, ‘faut reconnaître.

Il s’était noyé à son tour, et hantait donc depuis avec obstination les restes du Cloaqua Maxima, maudissant avec constance les aristotéliciens, qu’il avait vu s’imposer petit à petit dans l’Empire, jusqu’à convertir Constantin, le chien !


Alors, pour lui, les sicaires sont d’atroces aristotéliciens bien sûr. Mais ennemis de ceux qui gouvernent ce que l’Empire est devenu. Venus pour provoquer et humilier l’Église aristotélicienne.

Le choix de Bigus Dickus est vite fait.

Sans compter que, comment dire, hanter le Cloaqua Maxima… Y’a plus sympa et animé, comme taverne pour fantômes…
A part effrayer les rats ?
Il passe bien de temps en temps quelqu’un à terroriser, mais qui ne dure pas longtemps, en général. Ils courent vite, les vivants, y’a pas… Sauf les cardiaques, c’est sûr.

Et la plupart des autres fantômes n’ont pas la moindre classe. Tarés, aristotéliciens, alcooliques dégénérés (alors que Dickus n’aurait avoué qu’une très modérée et stoïcienne inclination pour le vin, mais on le sait, on n’est pas toujours le mieux placé pour se juger soi-même…), plébéiens ruinés et ravagés par les fièvres… Un patricien, même sous sa forme de fantôme, n’allait tout-de-même pas frayer avec ce genre d’individu…

Certes, les sicaires ne sont pas forcément brillants non plus. En particulier l’affreux barbu au très fort accent qui sert d’éclaireur. Mais bon, si c’est pour la cause anti-Église aristotélicienne, il est prêt à des sacrifices, le Dickus.
Pis bon, faut avouer, qu’est-ce qu’on s’em… dans ces égouts…
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La côté farce, je critique pas, mais pour le fair-play, y'aurait comme qui dirait de l'abus dans l'entourloupe, non ?

[Sancte Iohannes]

Et dans le noir, l'humidité, et la puanteur, avance le sicaire ... Au cours de leurs pérégrinations il finit par remarquer que les égouts étaient composés par deux types de tunnels: des collecteurs et des conduits secondaires. Les égouts collecteurs dans lequel ils déambulaient, qui étaient les conduits principaux, disposaient de deux chemins larges d'un mètre disposés de chaque côté d'un canal, mesurant un mètre de large lui aussi. Des sentiers latéraux au plafond incurvé, on pouvait généralement mesurer deux bons mètres. Les conduits secondaires par contre, étaient composés de simples tuyaux d'un mètre de diamètre, à moitié remplis. Cependant, s'il y avait relativement peu de risques à marcher prudemment dans ces dédales, forcer l'allure était une initiative plutôt hasardeuse, même si cela n'empêchait pas le Montalbanais de bondir par dessus le canal dans le but d'éviter certains obstacles ou pour franchir une voie interrompue par un embranchement, quel que soit le type de celui-ci. Ce qui n'était pas forcément très avisé, comme vous allons le voir.

Car voyez-vous mes amis, il vaut mieux s'élever à en devenir téméraire que s'abaisser au point d'être un lâche. De même qu'il est plus facile à l'homme prodigue qu'à l'avare d'être généreux, le téméraire pourra plus facilement descendre jusqu'au vrai courage que le lâche se hisser jusqu'à la brav... Putain d'm... !

Plouf ! Dans l'canal l'Amiral !
Bigus Dickus aurait pu le prévenir: dans les égoûts, on s'emmerde.
Littéralement.

[kirkwood]

Les mots de Sanctus achèvent le moral des sicaires, maintenant plus que résolument figé à l’altitude des égouts.
Et même si le lyrisme et l’allant de l’Amiral les persuade qu’il faut raison garder, que la lumière est au bout du tunnel, que Deos vaincra et tout ça…
Ben, c’est pas trop la gloire, il faut bien l’avouer. Le "plouf" quasi marin de Sancte aurait même comme qui dirait tendance a enfoncer les restes...

Et Dickus enrage. Ca ne va pas terminer avant même de commencer, non ?
Voyons, qu’est-ce qu’on pourrait trouver pour les aider, ces chiens christosistes ? Mais, mais, mais, c’est pas vrai ! L’ignoble barbu à l’accent en a même oublié qu’il avait une carte sur lui !

Comment ça, comment il le sait ? Ah, ne commencez pas, hein ? On va pas commencer un cours sur les pouvoirs des fantômes païens, ce serait un rien long et compliqué.

Bon, pour en revenir à notre sujet, ni une, ni deux (ni trois ni quatre d’ailleurs), Dickus trouve un rat.
Appelons-le Vincenti.
Pas franchement une lumière, mais justement, il est plus facile à posséder. Et alors même qu’il s’apprêtait à causer fleurette à Gontrada, honnête ratte mère d’un nombre indéfinissable de portées, paf, il change d’avis et se glisse discrétos entre les jambes de Sancte puis presto subito dans la musette de Kirkwood, qui a trop le moral dans les chausses pour se rendre compte de quoi que ce soit.

Par les dieux, où il l’a mise, sa carte ? Ah, enfin !
Hop, hop, il se met à bouger furieusement, histoire que l’autre lourdingue se rende compte qu’il se passe quelque chose.

Deos, c’estions quoi encore, c’truc là ? s’étonne Kiki ?
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La côté farce, je critique pas, mais pour le fair-play, y'aurait comme qui dirait de l'abus dans l'entourloupe, non ?

[kirkwood]

Et hop, Vincentini saute hors de la musette, la carte entre les dents, et trotte un brin pour s’éloigner du petit groupe.
Inutile de risquer un coup sous cette forme, Dickus ne sait pas trop ce que ça donnerait. Il a déjà vu quelques fantômes avoir une drôle de tête, après quelques ennuis lors de possessions...

Quelques sicaires se dirigent vers lui. Vincenti lâche la carte et se carapate. Dickus résiste quelques instants à l’envie de rester rat, juste pour se rappeler comment ça fait, une copulation animale, manque de céder puis se reprend et observe.

C’estions quoi, ce truc qu’il avions volé, fait le Kiki ? Ah, ben la carte des égouts qu’on avions ramené de chez le rabbi, comme tu nous l’avions demandé, Sanctus, en cas de besoin. Pff, c’estions risible et triste, alors qu’on estions paumé, qu’est-ce que ça allions ben changer, de la retrouver ?

Les autres sicaires se regardent les uns les autres, entre consternation et soulagement. Que la stupidité de Kirkwood soit parfois une excellente approximation de l’infinie est certes philosophiquement et mathématique utile, mais quand même. Heureusement qu’il a une chance du même calibre, c’est la seule explication à sa survie jusque là, indéniablement.

Sanctus, un rien renfrogné et le regard pour le moins peu amène vis-à-vis de Kirkwood, se saisit de la carte, compare un brin avec la sienne et reprend la direction des opérations.
Heureusement que Deos est bon pour les imbéciles, se dit-il…
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La côté farce, je critique pas, mais pour le fair-play, y'aurait comme qui dirait de l'abus dans l'entourloupe, non ?

[Cromwell.]

Sanctus regarde fixement Kirkwood lorsque ce dernier lui remet sa carte de nulle part et préfère ne pas dire tout haut ce qu'il a dans la tête.
Après de longues minutes d'hésitations, retournant les deux documents dans tous les sens, il a soudain l'illumination.

Je vois où nous sommes ! Notre but n'est pas loin. Un peu de courage et avançons encore.

La petite troupe se remet péniblement en marche, Sanctus préférant patauger dans le canal que sur les bords qui lui semblent glissants.
Ils progressent deux cents mètres environ, puis le boyau fait un coude à angle droit.
Surprise : le tunnel est muré. Il va falloir frapper fort.

Mes frères (et soeurs), nous sommes devant un os. Et de taille. Il va falloir prier et surtout cogner pour défoncer ce mur. En théorie, nous sommes presque sous la place d'Aristote et derrière ce mur le couloir se prolonge encore un peu (du moins est-ce ce que je suppose).
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Cromwell dit Sanctus, dit Pépé, dit le Vieux Lion.